°°°°°°CLUB LECTURE°°°°°°

Tous s'égare et on craint bientôt de ne plus rien y comprendre. S. Royal, la si bien nommée,  se sent traquée par des forces occultes. Oui c'est bien un cambriolage, hich politic cooomplot. A peine croyable, on s'attendrait presque à entendre Raffarin parler anglais ou VGE nous faire une petite leçon de choses. Pendant ce temps là à l'Elysée nul n'est question de complot mais de petit sourdine. Carla et sa came, Carla orpheline d'une tournée qui sans avoir lieu fait pourtant tant parler. Tapie revient à ses milliards (non à ses millions, il faut bien re-commencer par quelques chose).

Tout ça sent bien l'été, tout est ivres, les trente-cinq heures font des bulles avant de se transformer en pure eau plate. Le 12 juillet 2008 est officiellement devenu un souvenir et Bachar aime bien finalement Paris.

On regrettera peut-être Marc ô, Ruquier ou plus consensuellement PPD, mais que voulez-vous tous va trop vite tout passe trop vite... Les manifs n'interressent plus personne !!! Bref c'est le bordel silencieux à la française, une seule question se pose alors : Pastis ou Ricard ?

 For what it’s worth, Buffalo Springfield - mp3  

 Lettre à ma Blonde.

A quelques mètres de la californienne so hot et surtout so cliché, pas loin.

Auprès de ma blonde, celle qui s’en souviendra, la blonde diaphane, pulpeuse ou tout simplement celle qui laisserait sourdre un peu de folie, briser la glace entre deux verres, ma blonde que je voudrais encore plus folle, plus esseulée et dépressive, celle qui trempe un prozac en pousse-café dans son whisky en éclatant de son rire insupportable, celle qui aura su faire voler en éclats ce qui restait de la blonde ficelée au cadre, étouffée par sa triste image de baby doll pré-Marilyn post-péroxydée. Ma blonde glaciale effrontée et brûlante suffoque sous le plastique du linceul vicié, la marque de son lipstick deep red souffreteux bave gentiment au contact de la buée just for fun, elle s’étouffe de plaisir                    end of the trip.

C’est aussi ce que j’ai pensé en revoyant ma blonde préférée, plus hitchockienne que californienne, ma blonde à moi s’appelle un flash photographique comme une épreuve surexposée au babyliss, lapsus d’un œil trop lustré d’avoir halluciné le clair obscur de ses attentes lascives, postures et impostures de my classic, dirty and so convenient blonde, petit nez mutin et pommettes blushées strass, so gorgeous                                     end of the strip

Je voudrais qu’elle se souvienne comment elle est arrivée ici, ma blonde épurée, l’allure défaite et dégingandée, les cernes bistres et le rimmel roulé sous les cils, valise à la main, un mégot fumant entre deux doigts, l’allure et fine et détruite, ma blonde chétive et désaxée, un râle en guise de réponse histoire d’enterrer les pin up and down, elle évase sa démarche volontairement pour n’être plus que dans les à peu près, émaciée et gracile , peau translucide et maladive, son vernis comme une tache de sang constellé, elle, dont le rire grave me rend si pauvre et laid et cruel de n’atteindre pas sa grâce de pétasse indomptée.

Il faisait une chaleur à crever quand elle est arrivée, on était tous là, accoudés à la voiture à tenir les murs, on a entendu ses talons noirs qui crissaient sur le bitume brûlant, on était épatés, même qu’elle est passée sans nous voir, dans un moment d’inconscience, goguenard, j’ai lancé « Light my fire Kelly » alors elle s’est retournée, comme ça, juste ses yeux mais merde, j’avais pas l’air malin, comme qui dirait j’en menais pas large, elle m’a jeté un regard ça voulait dire right here right now, un regard comme ça à un chic type comme moi, j’en aurais pleuré.

Diaphane, la blonde, qu’on se le dise et redise, elle voudra qu’on lui rende ce qu’on lui a volé, lunettes noires et vernis rouge, dents blanches et clefs sur le contact, elle me regarde et piaille de sa voix de ripaille, Honey, what the hell are u doing ? et tout pétri et crétin de fierté sous mon chapeau, Ray ban sur le nez, j’ai pensé : I am such a lucky man.

Elsa O. 2006

Essai – post scriptum -  de l’ennui du dépit amoureux

La nouvelle est tombée par SMS ou MMS je ne sais plus, je ne sais pas. « Ce soir la nuit est morte ». Première remarque : le message est expédié à 15h22, l’identité, j’ai envie de dire « ton identité » n’est pas masqué.

Aux alentours de 15h00, rien n’existe plus, je crois que c’est ce qu’il faut comprendre. Le téléphone affiche ces six mots. Je passerai un temps fou à les décortiquer. Triste et drôle pour moi-même, je passerai un temps fou à les segmenter comme l’aurai fait, peut-être l’ami Luchini.

15 mai            Chaque fois qu’elle pleure

Où l’on peut dire « un seul être vous manque »

En même temps que les larmes, acryliques, ruissellent. C’est souvent, voir toujours la même chose. J’ai envie que nous soyons nus dans ces moments là. Pas pour nous jeter l’un sur l’autre. Mais j’ai l’impression que nous approcherions le moment de remettre les choses à plat. Je ne suis vraiment qu’un con de mauvais romantique. Chaque fois qu’elle pleure et puis après… Longue, longiligne et belle plante à sa rosée magnifique.

Il arriva que nous pleurions ensemble, mais c’est une autre histoire.

15 mai            Huit heure à la fin du jour

Nous partîmes, pas à dix mille, jusqu’au bout de la nuit, mais pas celle de Céline. Juste les yeux rougis de fatigue pour s’endormir un peu plus qu’après huit heure. C’est forcément un jour de soleil, il fait doux, forcément. Rien n’est comme d’habitude, la journée est prise à contre pied. C’est juste comme le matin sans la nuit avant. Ces jours là comme il est facile de te dire « je t’aime »

31 mai            Le mécréant courtois

Je n’ai tout simplement rien dit. Collègues de travail, amis (sauf ceux qui devaient savoir par la force des choses). Je crois qu’au fond il s’agit juste de croire que la situation est temporaire. Il faut être bien urbain pour dire « oui … elle va bien », « nous avons fait … »  et blablabli et blablabla. Je devrais tous raconter et en profiter pour dire, par exemple, à Jean-Paul qu’il m’emmerde. Mais bon je crois encore que rien n’est éternel.

2 juin              Le principe de l’amant

Ready made Sophie Cale, cherchez pour voir.

Grand livre rose. Sophie Cale qui me raconte sous toutes les coutures l’analyse (post-mortem ?) d’une rupture. Je lis le mail qu’elle reçoit de lui pour envoyer à eux et nous faire lire à nous. Là est notre rupture, petite, définitive, bavée sur le tirage de luxe de Sophie C. J’ai bien évidemment envie de prendre des photos mais c’est un peu tard pour des photos de toi. Je décide de communiquer ton SMS (ou MMS) à Sophie C. Un peu tard pour son livre mais bon…

Merci de comprendre que sa présence me manque autant que je pense à son absence et à son ancienne présence. Bref, j’ai du mal à dormir depuis quelque temps. Une certitude s’impose à moi : la lune n’a rien dit.

10 juin                        Le bout du lac

Sortie entre collègues – j’en reviens à l’instant- Chiffres : deux jours, dix-neuf personnes, dix canoës ou kayaks (j’ai jamais sût …) L’idée d’une relation m’excite à nouveau. Je ne peux ignorer le sens de mon corps quand C me parlait à la veillée. Sans la présence de  D dans la tente je crois que j’aurais prolongé la sensation. Superbe deux jours, fraternels, on est léger parfois.

P.S : j’ai dévoilé la vérité, tout le monde déjà au courant, sujet apparemment banal, déçu.

10 juin                        Ne dites plus qu’il vous aime

Où l’on craque comme pour une cigarette

Sauf qu’il n’est pas écrit « rappeler votre ex nuit à votre santé » sur le mobile. Les sonneries me parlent me disent « puisqu’on vous dit que c’est non ». Puis la boite vocale, nouveau message, voie détendue, agréable. Je me surprends à penser « tu ne ferai pas ça pour moi ». Onomatopées type « grou grou », « eemm ». Pas de message. Y a pas à dire qu’en on reprend à fumer on se trouve vraiment con.

22 juin                        La logique des cerises

C’est ton anniversaire aujourd’hui. Je ne pense pas continuellement à toi. Mais bon. Je décide de ne pas t’appeler. Geste sans conséquence, ridicule, n’atteignant même pas le stade du premier battement d’aile du papillon. Il faut bien que j’y pense, ton anniversaire, notre premier baiser aussi. Le jour –un- après l’été. Moi qui suis si cartésien je n’ai jamais été aussi mystique. Je suis sauvé : soirée par hasard, nombreux coups à boire je n’émergerai que le vingt-trois. Ouf.

30 juin                        N’oublie que ton désir

Quand il convient de redevenir un macho, un vrai avec juste une bi..e

Suite de la soirée du vingt-deux, même personne mais avec une lyonnaise en plus. Jamais vécu ça. Elle en veut à mon corps, juste celui-là. Aucun autre ce soir là. Soirée – bar – ivres – chez moi – lyonnaise – chaud et puis s’en va. Je ne met pas plus d’une heure (une fois  que P est partie) à réaliser que je ne suis ni Rocco Siffredi ni Sean Pen.

 14 juillet          Le mot « oublie »

Quand le jour férié s’en mêle. Jour pataugeoire où même la tapisserie des chiottes me fait penser à toi. Idéalisation maximum, spleen maximum avec de surcroît une chaleur … Ok je sors boire un café au soleil, las… Re-ok je me matte un bon film, las, encore. Même Charles Villeneuve et le défilé ne me dérident pas. Attendre pour aller se coucher. Ce mot oublie veut-il dire quelque chose ?

15 juillet          Une nuit sans mon corps

A quatorze juillet pourri, quinze heu c’est fini…

Envie de sexe toute la matinée, même en déjeunant avec les amis. J’ai l’impression que ça se voit, que ma voie transmet cette excitation qui me colle à la peau. Je suis « bête » aujourd’hui. Après le repas une érection ne me lâche pas. Une copine me propose d’aller jouer aux cartes, ok mais il faut se lever, marcher et je suis en bermuda. J’ai envie de lui proposer autre chose… Pour finir je fini dernier et ivre à la contrée.

P.S : je m’endors sans bander

16 juillet          Le dernier verre

Re-soirée carte, on prend les mêmes et on recommence. On dirait bien que c’est Marine cette fois qui est dans en état de manque. J’ai en tout cas cette impression. Longue soirée chez ami ayant grande maison et grand jardin. Rhums arrangés plus cartes égal dernier verre refusé. Au moment ou je met ma clef dans ma serrure je réalise que j’ai laissé filer l’occasion.

20 juillet          La nécessité des corps

Delirium absurdus ecritus

Je me permets de livrer ici ce que je me trouve à écrire vers vingt-deux heures ce 20 juillet. « Je restes à me contempler moi et moi seul ici en ce corps là. J’ai éteint mon téléphone. Honte absolu, je dois bien dire que je me sens seul. Physique et affective, pensées tout à la fois lubriques et affectueuses m’assaillent. J’irais bien à Lacoste ou à Vaison la Romaine voir si du cœur quelqu’un m’attire ou si j’attire quelqu’un. Coincé à la torpeur d’une terrasse elle arrive… »  J’enregistre sur l’ordinateur, s’il s’était agit d’un papier j’aurai déchiré.

23 juillet          Une nuit blanche

Il s’agit d’un petit village à une vingtaine de kilomètres de Dax, dans les Landes. Nous sommes arrivés depuis deux jours. La maison est vaste et le jardin hyper agréable. Soirée féria dans petit village. A l’ancienne, nous nous retrouvons à toute la bande à prendre le petit dej à sept heures du matin. Envie de changer de vie, il fait doux et bon. L’été me fait toujours autant d’effet et l’alcool aussi…

24 juillet         La fin du jour

Ambiance fin de siècle, le jour ne finit pas de venir à bout de moi. Midi tous le monde dort sur les miettes de pins. Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle… Je m’endors en contemplant les fesses de Natacha, à moins que ce ne soit elle qui ne s’endorme en contemplant les miennes. Tiens, tiens …

Amis de la poésie, de l’autodérision, de la charcuterie et du saucisson,

Bonjour,

Je vous souhaite à tous une année sans hic même si 2008 s’annonce (dans un accès lyrique et sur un air « Borique » )
l’année :

De la pensée unique

Et de l’esprit inique,

Des fumeurs hystériques

Et des opportuniques,

De la graisse dans le moteur

De tous les promoteurs

Et des contrats joufflus

Pour quelques corrompus

De la carlabrunique

Et son amant toxique,

Du port de la francisque

Et de la rhétorique

(HïenfinHic)

Quelques délicatesses

Trois petits tours de fesse

Un ou deux p’tits bonbons

Et emballé l’torchon

Sans-papiers hygiéniques,

Virés à coups de trique,

Retour sur Air Afrique

Pour un voyage unique !

(Assurancetoutrisque)

Bienvenue chez les champions

De l’humanisation

Au pays des droits de l’homme

De Gomorrhe et Sodome

Celle du règne du fric

Et des apparatchiks

Sous le signe apostolique,

De Saint Bigard d’Utique

(Authentique !)

Tintin et le colonel

Tintin en Israël

Tintin revient de Chine

Tintin reçoit Poutine

Univers fantastique

Totalement mirifique

Aux valeurs métalliques

Juridico-éthiques

(Tactictactic)

Tintin aime les bijoux

C’est un vrai touche à tout

Les yachts et les patrons

Tintin c’est pas Tonton

Pendant que nous, lombrics

Travaillons tous au SMIC

Pour gagner quelques briques

Pour une retraite merdique

(T’as qu’à voir Derrick)

Tintin fait son jogging

Se croyant à Palm Springs

Sourire aux journalistes

Regardez-moi l’artiste

Pendant que les smicards

Dorment dans leurs placards

Se levant à 5 heures

Pour engraisser « Môssieur »

Tintin aime la musique

Le ciné et les frites

Et entre quelques tics

Il nous dicte not’conduite

Bénie par Oncle Dick

Ton pote d’Amérique

L’année sera mythique

Voire pharaonique

Amateurs de Kubrick,

Soyez pas nostalgiques,

Restons surtout critiques

Et totalement cyniques

(Crotte de bique)

Pour plus de réalisme,

Et d’anticonformisme

Pour moins de paludisme,

Et moins de botulisme

(Santé publique obligsme)

Cet air fantaisiste,

Un brin surréaliste

Un soupçon subversif

Mais très inoffensif

(Sapristif !)

Je vous le laisse en bouche

Vous jugerez à la louche

Le talent du conteur

Et du conspirateur.

Une tourniquette

Pour faire la vinaigrette

Un bel aérateur…

En avançant dans la nuit, tout devenait érotique. Flou, rubans, douceurs emportées, pas tremblants. Déjà le crépuscule un peu doux, un peu violent. Puis je parvint à te toucher, à effleurer ta peau. C'est à cet instant que tout devint éléctrique. Chaque seconde, un gramme de ouatte parvenir à nous deux, repartir, revenir.

Me jeter dans tes bras, nous sommes partis ailleurs. Le temps reviendra bien un jour...

Il s'agissait d'un désert triste. Une sorte de romance jamais achevée. Là où des routes sinueuses se carraissaient sans fin. Certain marchaient, on eu dit même depuis le début. A force ils frôlaient même des points où il semblait que deux chemins puissent se croiser. En attendant ils attendaient encore, passionnés par leur quête, oubliant à jamais comme dans leur paysage que des lignes parallèles ne se croisent jamais.

"Je vais vous parler cash Monsieur le président, la glandouille des jeunes en banlieue, c'est fini." Diantre. On n'est pas choqués que quelqu'une s'adresse au président bien nommé de cette manière, faut croire qu'elle sait lui en dire Amara, des choses comme il les comprend. Dans la saison 1, il allait nous débarrasser de toute cette bande de racailles, Comment ? en les passant au kärcher. D'accord.  Paroles assénées entre deux affichettes qu'il aura collées lui-même, "le respect ça change l'école." Et ce n'est pas être irrespectueux des gens que de parler comme cela. Pour sûr, M'sieur l'président. Heureusement que les élèves demandent de l'autorité maintenant, ça oui, ça tombe bien, avec moins de profs sûrement qu'il y en aura plus. Question de principe. A part ça, ça va, il marche Monsieur le président, il marche et il arpente des rues avec son baise-en-ville, il tape le bitume, entouré de ses hommes de main et de ses faire-valoir, les envoyés spécial Sarko, nouveau métier de l'année 2007, on en a plein les yeux, mais que ça donne pas beaucoup de boulot aux gratte-papier, pour ce qui s'y passe. En somme, on espère qu'un président qui respecte autant les gens saura faire respecter sa loi, parce que c'est un homme de loi, oui m'dame, il sait même faire sa loi quand ça l'arrange et poursuivre les voleurs de mobylette du fiston. Peut-être quelqu'un lui expliquera qu'un président élu ne bat plus la campagne. "Faut leur faire voir que tout ne se passe pas à Paris". C'est qu'il nous prendrait pas pour des jambons, s't'homme là en marchant dans les rues, il aura vite fait de mettre Paris en bouteille, le président du petit peuple en goguette, ah ça, pour sûr, on en aura vu des écoles, des commissariats et des agences immobilières. Quand viendra le temps où il se préoccupera de l'économie, pour parler cash, peut-être il marchera sur Wall Street, ou peut-être il finira par marcher sur la tête. En attendant, il faudra leur dire, tout de même, qu'on a beau parler jeune à l'Elysée, parler cash parce que sinon les gens en province y comprennent pas, on parle des gens quand même, et non, bordel, Madame Fadela Amara, même quand on s'adresse à Sarkozy, on n'est pas chez Mémé... on n'est pas chez Mémé.

Elsa F.

Alors, comme une revanche amer, toutes les amantes de quitter à l'unisson. Ainsi la mer se retire, encore un peu avant de ne plus entendre leurs pas. Perdre le nous comme dirais l'autre.

Dans le noir au silence glacial, celui où la nuit t'entoure à peine en milliers de souvenirs. Bientôt viendra l'écriture mièvre un peu trop assurée. Glisserons comme sur des lèvres des mots à peine bien écorchés. Celà avant que les mots s'épuisent, juste ou moment où tu aurais eu le ton juste ... je crois.

Ils auraient glissés comme des paupières, suspendus au temps qui courent toujours un peu en eux. Sous l'effluve noir, des papillottes de plume, leur en donner à voir au cas ou, pour ensuite quelque part s'épencher; lac amère qui coule sans ne plus retenir son souffle.

ml

On cour, du bleu sur du jaune. Le soleil assome toujours un peu plus, un peu plus bas. Des cavaliers, des colonnes de feu. Ils placent du coton dans leurs bouches puis y mettent le feu. Là, déjà, dans leur décor poussé un peu plus dans la misère. Pour qu'au matin s'épende leur sang.

Ton nom Sandaïa, sonne déjà comme une disparition. Sept lettres prémonitoires. Toujours elles s'effacent. Un explorateur. Là-bas en plein désert, belles et larges plaines du Darfour. Massacrés dans les dunes, ont leur arrache le coeur. Solitude blanche, presque lunaire se noie dans l'affligente indiférence.

Ont les brûle, je répête ont leur arrache le coeur.

Sandaïa arrête de courir, pour qu'il puisse laisser son corps pourrir au soleil. Qu'il le laisse lui pourrir au soleil. Ils arriveront trop tard. N'auront qu'un corps mort à brûler. Ils ne seront alors que des charognards.

Sandaïa, avant qu'il pleure, avant que tout ne s'arrête; il était un homme.

ml